Tras una puerta equivocada hay un gato y un ratón. || Charlie.

Vestuarios de varones || 17:23 p.m. || Charles Potter

La sonrisa viste sus labios como si realmente fuese inocente. Esa sonrisa traviesa pareja a la de un niño cuando acaba de hacer su primera travesura. Pero ya no es la primera para Andrómeda, ni la segunda, ni la tercera. Quizás la doscientos treinta y tres o cincuenta y cuatro, pero nunca la primera. Y ello también se ve en su apresurado paso, dejando una estela de repiqueteos tras de sí con los zapatos. Si el ondear de la capa con la brisa hubiese hecho mayor ruido, sin duda alguna lo habría hecho hace tiempo. Pero ya no le importa ser descubierta por ninguna de esas cosas, ya lo ha sido bastante por todo el agua que rebosa los baños femeninos en una de las plantas superiores. Escucha al profesor maldecir una y otra vez detrás suyo, coronando cada lindeza con un Potter que sin duda va referido a ella. La única en Slytherin; tiene que dar la nota de vez en cuando,¿no?

Entonces decide en apenas un segundo el encaminarse hacia los terrenos, allí le será más difícil el pillarla. Los conoce como la palma de su mano después de siete cursos y su gran aliado es que un hombre no puede entrar al vestuario de mujeres. Las ideas se suceden rápido en su mente, sí; no le cuesta mucho dibujar en ella aquéllo que puede ser sinónimo de salvación inmediata. Cobardía lo pueden llamar algunos, para Meda es el pequeño vestigio que queda de cordura y sensatez, todo lo demás son fiestas, pillaje y quizás -sólo quizás-, algo de humanidad. Todos saben que ha de bajar modesto cuando Andrómeda está presente; la autoestima por las nubes desde que tiene memoria y así seguirá siendo tiempo y tiempo. Entonces es cuando comienza a bajar las escaleras de tierra que marcan el sendero hacia el campo de Quidditch, con tal premura y precisión que delata que son una ruta muy habitual para ella. Salta de dos en dos, si no llega pronto al vestuario no tardará en sumarse otro docente que la persiga. Afianza el paso, no descarta el tener que echarse a correr.

Acaba por dejar atrás el simple caminar y hacer más fuerte su marcha, mirando hacia atrás al tiempo que ríe y siente el frío maltratar su carne; aún está húmeda toda su vestimenta, es lo que tiene inundar un servicio. Es pues y no antes cuando acaba por llegar al complejo deportivo y, sin ninguna precaución previa, busca por instinto la puerta, la abre y la vuelve a cerrar tras de sí con el cuidado de que no se oiga demasiado. No es una solución definitiva, a fin de cuentas el profesor sabe que está allí metida, mas aquello es su terreno, su ámbito, y las posibilidades de salir airosa son infinitas. Y no huye por el castigo ni mucho menos por la reprimenda. Huye porque es divertido, porque haberlo hecho de otra manera habría sido lo más fácil o esperado; y Meda puede ser todo menos eso, esperada.-Pff.-suspira y se apoya contra la propia puerta, cerrando los ojos fuerte y dejándose resbalar por la misma hasta quedar sentada en el suelo. A continuación deja rienda suelta a su risa, como una melodía desacompasada pero aun así bonita, mientras se lleva la mano derecha al pelo cobrizo y lo revuelve con desinterés, recobrando el aliento de la carrera que acaba de echarse.-¡Señorita Potter, salga ahora mismo!-Y sí, ríe, ríe divertida; pero a veces las prisas nos juegan malas pasadas y no nos damos ni cuenta. Se ha metido en el vestuario de los chicos, pequeño fallo-.

Seguramente cuando su madre se entere le va a hacer las vacaciones de Navidad imposibles; el curso pasado sin ir más lejos se las había pasado castigada a cal y canto en su habitación, cosa que era una nimiedad comparado con todo lo que podía seguir haciendo durante el curso. Al menos siempre serviría de mal ejemplo, es algo que tener en cuenta. Jhon ya le ha dicho infinidad de veces que cree que es lo más maquiavélico que ha conocido hasta la fecha; Meda se limita a canturrearle alguna cosa que lo moleste y hacer que la acabe persiguiendo por casa o por el castillo. Es así, nadie la cambia.

Escucha una voz. Conocida, puede que en demasía conocida. Entonces es cuando su pizpireta risa cesa y se centra por fin en donde se ha encerrado, su ubicación. Apenas precisa de segundo y medio para darse cuenta de que se ha equivocado y que ese vestuario es de todo menos de chicas. Enfoca la mirada en el castaño, conectando sus iris verdes con los pardos de él por primera vez en el día. Llegados a ese punto no sabe quién está más extrañado de los dos en encontrarse con el otro, siendo comprensible por parte de él ya que no es muy lógico irrumpir en los vestuarios masculinos así porque sí. La conoce tan bien que no tarda en preguntar por su hazaña, aunque poca atención le presta al ser plenamente consciente de que, si su primo fuera con menos ropa aún, sería como cuando jugaban de pequeños a bañarse en el lago pero sin el componente inocente y quizás sí con otros muchos. No es disimulada, no es su especialidad -como muchas otras cosas-, y lo mira para luego volver a sus ojos en tanto que se muerde el labio inferior una y otra vez, inquieta, revoltosa.

-Sí, Charlie, me has pillado. Venía a violarte como propósito especial del día después de que acabases de entrenar.-le responde rodando los ojos, aún sentada cómodamente en el suelo. Cruza las piernas y se yergue ante el acercamiento de él, para acabar por levantarse y sacudirse el húmedo uniforme por si acaso se hubiese ensuciado con algo del suelo.-¿Diablilla? Eso no es novedad,¿no?-y acorta distancias sin tapujo alguno, ladeando esa sonrisa ladina que la acompaña la mayor parte del tiempo. Pero es distinta en esta ocasión, al menos su significado.-Digamos que los baños de chicas van a estar fuera de servicio un tiempo.-añade tras unos segundos, atrapando con la yema de su dedo corazón una de las viajeras gotas que se deslizaban por el pecho del joven, con deje distraído y pícaro. Vuelve la mirada a él, manteniéndola.-Pero mira qué bien...-se aproxima a su oído.-...así puedo incordiarte.-concede, ladeando la cabeza hasta quedar su nariz a la altura de la mejilla.-¿O es que piensas delatarme?-apenas lo vocaliza, pero lo dice lo suficientemente alto como para que la oiga. Todo su cuerpo se mantiene expectante ante la respuesta, incluso su corazón, que por primera vez nota que se le ha acelerado. Maldito, siempre jodiendo al personal.-Porque en ese caso me voy a ver obligada a tomar medidas.-no está incómoda, en absoluto. La cercanía de Charles nunca la ha hecho sentir tensa aunque sí algo intranquila. Sabe que si están juntos hay determinadas cosas que no puede controlar, que escapan a su control; por otra parte eso es placentero del asunto-.

-¡Andrómeda Potter, salga ahora mismo!-escucha fuera, pero le hace caso omiso. En su lugar sigue con la mano posada firmemente sobre el pecho de Charles, disfrutando de todo el asunto.-Qué diría el tío James de ésto,¿eh? Con qué poco decoro recibes a tu adorable prima...-sí, sobre todas las cosas adorable. Hace un ligero mohín, haciendo ver que lo que pase fuera la trae sin cuidado a menos que quiera delatarla. Eso es otra historia-.

¿Loca? Ya está loca de todas las maneras posibles. Tarada, descerebrada. Sin embargo en ese sentido nunca se ha considerado una loca, porque sabe bien lo que hace y lo que no, aunque a veces no sea ni lo más lícito ni lo más adecuado. Pero quién demonios dice lo que es adecuado o lo que deja de serlo; seguir sus propias normas es mucho más coherente y divertido. Desde niña ha poseído una gran afinidad por hacer las cosas a su manera, sin ser relevante el qué dice la gente o cómo se lo toman los demás. Esa misma Andrómeda que entonces achina un poco los ojos al leer de los labios de su primo favorito su nombre completo. Y se le contagia la carcajada, puesto que la risa de Charles es jodidamente contagiosa. Recuerda con cariño la primera vez que volaron en escoba y acabaron estampados contra unos matorrales, llenos de arañazos y ramitas por todo el pelo. En el fondo siguen siendo esos dos críos que se lo toman todo a risa porque para dar palos ya se encarga la vida. Ella lo disfruta al máximo.

Sigue con la mano puesta en su pecho como si no quemase; la diferencia de temperatura entre su mano y la piel del moreno es notoria, aunque no la suficiente como para transmitir frío. “Manos frías, corazón caliente.”, eso es lo que le solía decir su padre cuando tomaba ambas extremidades entre las suyas para que no acabasen por congelársele. Quizás es el único gesto cariñoso que Meda le permite a su padre.-Así que te incordio; deberías de saber que es mi especialidad, Charlie.-y no dice ninguna mentira, no es su estilo. Igual que podría admitir sin reparo alguno en ese preciso momento el que la escasez de ropa le sienta bien. Pero no puede evitar fruncir el ceño, ahí, justo en el sitio que está, con tan poca distancia de por medio que más de uno lo interpretaría de la manera más común en la que se suele interpretar. Su última relación no había sido buena, no planea volver a las ataduras del compromiso.-Ya, como si no te encantase que esté en bruto.-responde con la misma elocuencia con la que él bromea, separándose un poco entonces casi por inercia; si siguieran así de cercanos acabarían por desequilibrarse.-Pues medidas muy drásticas.-sisea, pronunciando casi en exceso la “s” del final para darle más énfasis. Recobra una buena postura y se vuelve a acercar como si ello fuese algo común en su día a día; el pulso se le acelera y la sangre comienza a entibiar su cuerpo. Es conocedora del coqueteo inconsciente que Charlie se trae consigo, ya lo trae como automatizado; eso le ha gustado de él toda la vida, hace su relación más impredecible que cualquier montaña rusa. ¿Control? A la mierda el puto control-.

Recurre a las cosquillas pero a su manera, como todas las cosas. Delinea su mejilla con la punta de su nariz, que sí que está más fría que un cubito de hielo. Pero acaba por detenerse cuando escucha eso de afrontar responsabilidades. ¡Ella es la irresponsabilidad en persona! Eso se lo ha dejado todo a Jhon, no lo quiere para nada.-Crees mal. Luego me castigan y no sabes qué hacer sin mí, primito.-puntualiza, mordiendo entonces ella su labio superior como si estuviera pensativa; las buenas ideas se le ocurren por doquier, a cada instante. Tiene una y no la piensa dejar escapar. Antes que nada se deleita con la descripción que el chico da de su persona; reputación intachable diría.-Qué asco me das, cuánto me conoces.-sentencia socarrona, para separarse por segunda vez a la par que pone ojillos de carnero degollado y da una vuelta alrededor del león, tan sólo para tener a tiro su varita.-Pues si tanto las aprecias...-busca a tientas el pedazo de madera, y cuando lo encuentra deja que una sonrisa triunfante se instale en su rostro, dejándole ver por un momento que la ha cogido.-...ven a por ellas.-lo reta, echando entonces a correr detrás de las taquillas, resonando sus zapatos por el suelo del vestuario. Puede que sea una niña, sí, pero sus juegos son notoriamente diferentes a los que le agradaban cuando apenas contaba con cinco años. Estos juegos implican esa locura, descontrol y coquetería, todo eso que él ha descrito. Y lo insta a jugar, porque una vez perdido el control lo único que uno puede hacer es divertirse-.

Y no va mal encaminado cuando asegura que no es en absoluto asco lo que siente. Andrómeda jamás podría sentir eso por Charles. Rabia, molestia, profundo cariño, celos, confusión; pero nunca asco. Y es que a veces lo mataría y las que más, aunque no lo admita, se lo comería a besos. Pero claro, están en continuo juego, uno que ni ellos mismos saben descifrar. No hay ganador, ni tampoco perdedor, es una forma de pasar el rato distinta. Se conocen lo suficiente como para adivinar si el otro piensa en una nueva travesura, en algo nuevo o simplemente está ausente, pero se les escapa el qué concretamente por el hecho de que nunca se sepa lo que pasa con precisión por ambas cabecitas. Ahí está la clave, ser predecible no sería en absoluto divertido.

Frena ligeramente para no acabar derrapando, ya escuchando al castaño iniciar su marcha. Tiene ventaja, eso no se puede dudar; aquel lugar es terreno desconocido para ella, no se parece demasiado al que acuden las féminas. Pero es especialista en caminar por lugares poco conocidos, se orienta bien pese a que los dichos populares se empeñen en lo contrario. Aferra la varita con vehemencia entre las falanges de sus finos y blancos dedos, esbozando nuevamente una sonrisa más clara, más precisa. Le da incluso por pensar desde hace un tiempo a esta parte que le encantaría ser un pez, puesto que los peces no tienen memoria -aunque ella tampoco es que tenga demasiada que digamos-, porque así volverán a cruzarse por el pasillo, le revolverá el pelo y él la mirará coqueto como si fuera la primera vez en la vida. Pocas cosas son de las que Andrómeda nunca prescindiría, no es materialista; pero sin duda, Charles sería una de ellas. No puede ni quiere permitirse estar alejada de él.

-¡Nada de eso; eres más lento que un caracol sin frenos!-lo pica, dando la vuelta nuevamente a las taquillas, comenzando a notar cómo el pulso se le descontrola más aún y la falta de oxígeno en su cuerpo se hace patente porque la respiración se le entrecorta. Es algo normal pese a que ambos cuentan con bastante resistencia de los entrenamientos y los partidos, quizás no es todo culpa del esfuerzo físico; lo más probable. Lo ve por un hueco que hay entre una de las hileras y le saca la lengua pilla, infantil y desastre. Porque nadie puede negar que la única serpiente Potter de su generación es un maldito desastre y que no tiene arreglo alguno. Pero esa puede ser una de las razones que la unieron a Charles en su día, que la hacen mantenerse al pie del cañón aunque se empeñe en negarlo: ella puede estar rota, pero él es como un rayo de Sol a estrenar cada día.-¿Te pesa el culo o qué?-se mofa una vez más para luego volver a estallar en carcajadas, lo que es mala idea a pesar de no poder evitarlo, gasta mucho oxígeno extra del que no dispone-.

Y al parecer acaba por ser más preciso el refrán, no tiene tanto sentido de la orientación como ella cree. Llega a un punto en que no sabe para dónde tirar y los pasos del león tras de sí la advierten de que si no ha pensado mucho en su vida tampoco es momento para comenzar a creerse Einstein ahora. ¿Izquierda? Izquierda. Acaba donde están todas las duchas comunes y la única vía de escape es un ventanuco que probablemente dé al campo. No es una opción a barajar, recordemos que hay un profesor rondando por allí que la quiere llevar derechita al aula de castigos. Entonces opta por esconderse, bajo una de las duchas que está un poco más apartada que las demás, con un tabique de por medio que la permite ocultarse. Cesa su risa y se queda muy quieta, escondiendo la varita tras su espalda y con la mano en la llave de la ducha por motivos obvios. Por ducharse por segunda vez no pasa nada,¿no?