Andrómeda, Arabeth, madrugar; mala combinación · Andrómeda

Los ojos se le cierran hasta tal punto que llega a pensar que sigue durmiendo. Se mira al espejo con infinita parsimonia mientras piensa que, incluso con ojeras que la hacen parecer más un oso panda que una persona, sigue igual de guapa que siempre. Si por ella fuera seguiría durmiendo, ahí, en su cama, con el pelo todo revuelto y una pierna en dirección a Hogsmeade y otra en dirección a Londres, pero no puede; está avisada. El curso anterior su madre le había acabado por mandar un vociferador por eso de que había llegado a casa una carta de que si se pasaba por clase casi parecía un error de cálculo. Meda es de las que piensa que con aprobar los exámenes -cosa con la que nunca ha tenido problema y se le da bien- ya está, no le hace falta meterse entre cuatro paredes con todos los demás para estudiar las propiedades que pueda tener cualquier raíz curativa; si para algo le gustan las multitudes es para fiestas, no para sentarse a esperar una muerte lenta y dolorosa por aburrimiento.

La motiva un poco más el hecho de que sea Historia de la Magia la clase que toca esa mañana y no otra. Al final opta por bostezar tranquilamente y aclararse la cara, ya vestida. Coge la cartera que ha dejado a su vera en el baño y sale, contemplando que ya no queda nadie en la sala común, ni Abraxan que suele dormirse de vez en cuando en cuanto toca dicha asignatura. La tentación de quedarse a dormir es fuerte, pero pasa de tener que aguantar un vociferador histérico otra vez. Afianza el paso para acabar saliendo por el umbral de la puerta como un alma en pena; suele ser de lo más enérgico que te puedas echar a la cara, pero claro, quedarse hasta las tantas haciendo el tonto con sus compañeras de habitación habiendo colado de incógnito algo de alcohol pues como que pasa factura. Qué duro es tener don de gentes.

Camina por los pasillos, en los que reina la quietud y de vez en cuando algún que otro alumno rezagado al igual que ella. Sólo de pensar que tiene que subir hasta el cuarto le da ganas de fingir que le duele la barriga y quedarse a dormir en la Enfermería. Pero tampoco cuela, lo ha hecho demasiadas veces como para que la enfermera no la tenga calada. Tiene que asistir sí o sí esta vez, no hay opción diferente a la que pueda aferrarse.-Pff.-vuelve a bostezar, malhumorada; ese humor que tenemos todos cuando estamos en vigilia. Cuando acaba por llegar a la cuarta planta tras medio dormirse en la barandilla de las escaleras flotantes, siente la voz del profesor al final, en el aula. Quizás tenía suerte y le da un ataque cardíaco al ver aparecer un zombie por la puerta. Lo que sí se le hace raro es no encontrar a Charles por allí, normalmente tampoco suele ser demasiado puntual-.

Y cuando abre la puerta unos cuantos se voltean a ver de quien se trata, con la misma cara que ella o peor. Andrómeda pasa de todos ellos y se encamina hacia su sitio de siempre, el que lleva ocupando desde primer año, y se sienta. Pero desgraciadamente no es su sitio, sino el de dos sillas más hacia la izquierda; está mullido, pero le importa poco. Ladea la mirada hacia quien quiera que esté debajo de ella y consigue distinguir a cierta rubia a la cual no le importaría hacer el honorable objetivo de su primera maldición imperdonable.-Respira, que falta poco. Es niño,¿no?-se mofa, con un tono cansado y adormecido, bostezando nuevamente para luego sentirse caer por la brusquedad con la que la rubia se aparta. Luego dicen de sus modales. Chasquea la lengua contrariada a la par que el mal humor va in crescendo.-No, es que no hablo troll, Arabeth.-a la joven Potter le importan tres pimientos los modales que su compañera se ha esforzado en sacar a relucir; no le cae bien, no la traga, y no va a fingirlo cuando se acaba de despertar. En otra ocasión puede que sí, pero esta vez no.-Guarda esa mano para quien vaya a aceptarla, no seré yo.-agrega, levantándose y alisando en consecuencia su uniforme, que ha quedado revuelto. Sus compañeros las miran mientras el profesor sigue explicando; saben que eso no pinta bien. Con esas dos nunca pinta bien-.

Su ceja se arquea con tal rapidez que no parece incluso que pueda hacerlo debido al estado casi soporífero en el que se encuentra; el contraataque ya se hacía esperar. Sigue con cierta precisión el trayecto de su mano hacia el hombro con el asco impreso en la mirada, dejándola tocarla por el mero hecho de que prefiere no armar jaleo aún; con quien mantiene la disputa mismamente no lo merece. Es más, si pudiese ignorarla todo lo que le resta de curso, le daría a entender que al menos le funciona una neurona -si es que tiene-. ¿En serio es tan clásica? Tan clásica que utiliza sus propias armas para contestar, defenderse. Qué esperar de ella después de tantos años bajo el mismo techo; para bien o para mal se conocían, incluso hubo un tiempo en que no se contemplaban con total repulsión la una a la otra. Pero las cosas cambian, siempre.

-Sí, fallo tuyo. Supongo que tu neurona no da para más.-contesta escueta, sin intención de seguir medianda palabra con quien tiene en frente. Le duele la cabeza y ella lo incrementa, además de que últimamente se trae cosas con quien no debe de traérselas; no le gusta, no le gusta un pelo. Y lo que a Andrómeda no le agrada para nada se zanja de raíz. Observa pues volar todas sus cosas a merced del gesto de la otra Slytherin, la cual se está columpiando del todo y o no advierte lo que le va a pasar o continuación o es que realmente aprecia muy poco los puntos sumados por todos los demás alumnos de su casa. Que no sea mala la mayor parte del tiempo no significa que cuando le buscan las cosquillas se las encuentren muy fácilmente. Le viene de familia.-Al igual que tu lugar natural estaría en una pocilga, nadie lo duda.-entonces es la de cabello cobrizo la que esboza una sonrisa triunfante, sin moverse un ápice de su sitio. Si quiere guerra, tendrá guerra-.

Y para más inri se declara confesa de su crimen; un crimen que hacía tiempo que sabía que había sido ella, pero nunca delatada por la misma. Le había devuelto aquéllo del ectoplasma de hacía dos semanas; cómo no, buscando resquicios para fastidiar a la otra al máximo. Pero en esta ocasión no iba a ser comedida por el mero hecho de estar en una clase con un profesor delante, mucho menos por estar rodeada de gente. Incluso le llegaba a importar un bledo que aquéllo llegase a oídos de sus padres y el castigo fuese sonado. Se encoge de hombros despreocupada cuando escucha al docente pues, haciendo como si nada hubiera dicho; simplemente se calla. ¿Se ha rendido? En absoluto, sólo espera a que esté cerca de ellas para que lo vea bien.-¿Ha visto, profesor?-cuestiona de repente, dejando al adulto algo desconcertado, sin saber muy bien a qué se refiere.-Oh, espere, igual así lo ve mejor.-y ni corta ni perezosa le pega un puñetazo en el tabique de la nariz, ante la mirada atónita de toda la clase. No ha sido muy fuerte, sabe controlarse perfectamente, pero sí lo suficiente como para que le duela un buen rato. ¿Qué decía de pelo blanco? Más le va a costar a ella quitarse el moratón de la cara-.

-¡Señorita Potter, ésto es intolerable!-iracundo, la coge del brazo y la zarandea, con gesto severo.-¡Veinte puntos menos para Slytherin y ahora mismo acompaña usted a la Señorita Nott a la Enfermería! Ya hablaré yo con el Director.-agrega, cogiendo a la segunda mencionada también e instándolas a salir de clase, no sin antes comprobar que la rubia está bien y que Andrómeda no le ha roto nada. La joven Potter se encoge de hombros y, bostezando, sale de clase más larga que ancha, sin ninguna intención de acompañar a nadie a ninguna parte. Cuando no le apetece ir a clase es por algo, lo que pasa es que contemplar la posibilidad de acabar golpeándole la cara a alguien no entra en los planes de lo que su madre y su padre consideran como normal.-¡Ya están tardando!-escucha al traspasar el umbral, seguida por la otra joven. Una vez cierra la puerta la encara, con sorna.-Ey, fíjate, te he arreglado la cara.-sisea, a una distancia prudencial; sabe lo que se hace de sobra.-¿Te ha vuelto la nariz bien a su lugar natural o qué? Si quieres lo repito a ver si te la coloco bien.-agrega, viperina. Si no acaban matándose será un milagro-.

La respiración se le entrecorta por apenas un instante, no habiendo servido de mucho la distancia interpuesta entre ella y la vástaga de los Nott. Estaba en clara desventaja por aún no gozar plenamente de sus reflejos al encontrarse en un punto entre lo onírico y lo racional aun pareciendo que está más despierta que otra cosa. El aliento se escapa de sus finos labios sin previo aviso, mas el oxígeno vuelve a inundar sus pulmones apenas dos segundos más tarde, siendo la única secuela una boca del estómago algo dolorida, sin más. Si es que cuando alguien quiere morir, quiere morir; ya lo dice su madre cuando su padre ha hecho algo terriblemente mal y acaba durmiendo dos noches de tres en el sofá. Claro que eso es extrapolarlo demasiado, puesto que Andrómeda a Arabeth la mataría de verdad sin ningún reparo. La verdad es que motivos, a su modo de verlo, no es que le falten en absoluto. Más bien le sobran.

Es patética, parece un mono de repetición. Ni siquiera se ha dignado a contestarle porque sabe que tiene todas las de perder seguramente. No es que se sepa superior, que también, sino que tras siete años compartiendo colegio una ya se acostumbra a todas las estupideces que tenga que decirle. Lamentablemente alguna de esas estupideces le calan hondo; así acontece porque tienen que ver con su familia, cosa que para Meda es lo más sagrado que existe. Oprime apenas un momento la zona afectada como acto reflejo tardío y después vuelve la mano hacia el costado, considerando tentadora la idea de sacar la varita y conjurar lo que sea para empotrarla contra una pared y conseguir con ello mandarla a la enfermería por una más que buena razón. Si se estuviera allí dos o tres días más que mejor, le es irrelevante si la expulsan. Pero hay algo que la frena sin remedio, que siempre ha servido para comedirse más que ningún castigo paterno o imposición legal. Arabeth lo sisea, se desliza por sus labios; Andrómeda lo único que quiere es borrarle esa sonrisa autosuficiente a puñetazos que no sean tan gentiles como el anterior. Pero se controla porque esta vez le interesa.

Hace como que no le importa, eso es algo que se le da bien. Lo hace a cada instante. ¿Quién es ella? La despreocupada Potter; nada la preocupada, nada le quita el sueño. Claro, eso refiriéndonos a estudios y a tonterías por el estilo. Digamos que su familia es un tema aparte, que Charles es un tema aparte.-¿Te sientes especial porque mi primo te mire? Te consideraba imbécil, pero no ilusa.-espeta sin pensar, encogiéndose de hombros mientras lucha contra sí misma para no rechinar los dientes, no cerrar los puños con fuerza. Controla su rabia. De entre todas las tías que hay en el castillo tiene que escoger esa, justamente esa. Si las cosas no van bien esa mañana, mucho menos al iniciar conversación tal. ¿Piensa que se la lleva a su terreno? Qué equivocada está.-Lo acosas, que es diferente.-finalmente acaba por dedicarle un mohín de repulsión que aun así resulta elegante, para luego responderle con la misma sonrisa adorable con la que ella ha comenzado.-Supongo que es cosa de familia eso de sentir náuseas al verte.-se encoge de hombros como si nada.-Eres muy predecible, Arabeth. No me toques los ovarios.-añade, poniendo los ojos en blanco.-A diferencia de ti a una no le importan las personas sólo cuando busca joder a otros. No sé qué es más patético, si tú o lo que dices.-Chasquea la lengua y se atusa un poco el pelo, pensando en cómo mierda le ha podido caer bien esa mujer alguna vez en la vida. A veces encuentra puntos, matices, que se disuelven en cuanto abre la boca; eran una Potter y una Nott, antagónicas por definición del término. No pasa por su cabeza nunca que las excepciones a la regla también existen. Nunca-.

Pelear a tales horas de la mañana no puede ser sano, definitivamente. Una no tiene el organismo al cien por cien como para dar por culo bastante. Claro que, tratándose de Arabeth Nott, no necesita ni el veinte por ciento, sería energía estúpidamente malgastada y no está como para andar derrochando virtudes con quien se empeña en degradarla con comentarios más que mal intencionados. Pero es que para Andrómeda Cadeyrn Potter eso no es un juego usual, no es algo en lo que meramente se pierde o se gana; si así fuera bastaría con dejarla inconsciente sin más. Para la joven de cabello cobrizo aquéllo es cuestión de principios, de que le hierve la sangre cada vez que la ve mencionar a su familia y mucho más si en su podre lengua se encuentra el nombre de su primo. Y es que la envidia no es buena mezcla con enemistad aplastante. Nunca lo ha sido. Y sí, a sí misma no le cuesta el hecho de admitirse que todo lo que se trae con él le importa más de lo que pudiese estar estipulado según canones sociales, que en cierto punto llega a sentir algo de envidia. ¿Por qué? Porque su carácter es así, porque es una serpiente con unos arrestros y unos impulsos más grandes que su ego y porque a los peligros no los evita, los arranca de cuajo.

Ambas pasan de la otra, a sabiendas que puede que no dentro de mucho tiempo el profesor las escuche hablar en el pasillo y vuelva a salir del aula para mandarlas por fin a la enfermería con cuatro gritos de más. Si en algo deben de estar de acuerdo después de tanto tiempo siendo veneno para la contraria, es de que ni en la más remota situación moverán un dedo por hacer algo bueno por sí; luz y oscuridad, materia y antimateria; parece que el único objetivo es destruirse, no hay otra manera de estar juntas entre cuatro paredes.-Te clavaría esa pluma aunque tocases a una columna.-afirma, reparando entonces en su hermano. Jhon es su mitad, el que ha salido del mismo vientre que ella, con el que tiene una conexión que no tiene con ningún otro ser en este mundo; si ya está muerta acercándose a Charles, no es comparable siquiera con si se le acerca a su hermano pequeño.-Pero él se sabe cuidar solo, no necesita de mí. Que tú necesites ir mendigando protección porque eres completamente nula no significa que los demás lo seamos, asúmelo.-cada palabra más punzante, más hiriente. Parece una subasta al mejor postor. ¿Quién da más? Su mirada está llena de desprecio, de antipatía, de rencor quizás. Más sentimientos negativos que los que Andrómeda alberga en el momento no suelen darse juntos.-Normal, eres una amargada, te debes dar asco hasta a ti misma.-la última palabra en sus labios. Porque sí, tiene esa costumbre. Pasa de la sonrisa falsa esbozada en los labios, ella no es un mero papel como lo que tiene delante de las narices-.

Ya se ha cerciorado de lo que la rubia mira hace unos segundos, pero no va a caer. No hay cosa que más le agradase en tal instante, pero ha vivido lo suficiente como para ver las intenciones bajo todos esos comentarios; es un don. Estalla en una carcajada, sonora, limpia. Cruel.-¿Tan cría eres? Si te sientes sola cómprate una mandrágora, sois clavaditas; a mí déjame en paz.-y mantiene alta la cabeza, empezando a aburrirse.-Que seas lo peor y que hagas como que nadie te importa por el mero hecho de que te asusta querer a los demás no es culpa mía, paga con otro tu frustración de amargada social.-rueda los ojos.-Y encima mientes fatal.-añade, escuchando cómo los nerviosos pasos del profesor se acercan a la puerta. No, no piensa acompañarla ni al Infierno-.

A fin de cuentas no es ella la que explota. Su aburrimiento sólo es proporcional a las vueltas que ambas quieran darle al tema. Y es que se trata de la pescadilla que se muerde la cola, un tornillo sin fin que lo único que hace es polarizar los ánimos cada vez más, hasta que el odio sea tan cegador que ningún motivo ajeno a la disputa consiga frenarlas. En cierto modo Andrómeda sabe que después de ésto llegará un día en que ninguna sea tan comedida como lo está siendo y que las cosas acabarán bastante peor. Pero lo que prima es el presente, no un futuro incierto o un pasado por el que no se puede hacer nada. Escucha sus primeras palabras, o más bien las oye, con las entrañas anestesiadas de pullas y sinsentidos que no le aportan nada nuevo. Sólo están haciendo corpóreo y hablado lo que ya saben que piensan, no es algo nuevo en absoluto. Prefiere poner tierra de por medio y cuando se le acerca ella se va hacia un lado, bostezando larga y tranquilamente; ella ya ha dicho todo lo que tiene que decir y cualquier puñal procedente de aquella niñata le resbala completamente.

Y no va a negar que tiene razón, porque la tiene. A diferencia de ella sabe reconocer cuando uno está en un acierto, no lo cree una desventaja ni mucho menos un triunfo. Sólo sabe que atacar, atacar y atacar, haciendo hincapié en temas que ni siquiera tienen que ver con el inicio del conflicto. Son tan pocos sus recursos que ha tenido que recurrir a eso, a los golpes bajos y a saltar en la yugular con algo que para Andrómeda está poco menos que en un pedestal. No sabe de dónde saca esa concepción de que bebe los vientos por Charles, principalmente porque por mucho que pueda llegar a estar en lo cierto, mucho tendría que interesarle también con quién anduviese el Gryffindor. Como si ella misma no estuviese intentando hacerla sentir pequeña y humillada por el hecho de que le jode más de una cosa respecto al tema en cuestión.-Búscate tus propios argumentos, sobre todo unos que no se te puedan aplicar por igual.-vuelve a bostezar, notando el cansancio seguir anidando en su cuerpo. Sí, es cierto, la verdad es que miente peor que habla.-Que yo sepa no soy la que se ha puesto como una fiera a primeras. No eres coherente.-agrega, para luego escuchar el ruido de la puerta y girar la mirada con desgarbo y profunda apatía. Sólo tiene ganas de irse otra vez a dormir, o buscar a Minnie para hacer una escapada a Hogsmeade-.

No sabe cómo de pronto se encuentra caminando por el pasillo arrastrada por el opulento docente, del brazo contrario al que mantiene asida a su combatiente, que se empieza a quejar como es predecible.-Te jodes.-espeta, cansada de tanta tontería. Su mal humor aumenta y su paciencia no es infinita. Hace un brusco gesto para soltarse del agarre del hombre y cuando éste la fulmina con la mirada incluso con más desagrado que lo hecho en el aula, vuelve a pegar un tirón mientras le mantiene esa mirada con total insolencia.-La que no está vacunada contra la rabia es ella, no yo. Lo puede comprobar perfectamente.-sisea, aguantando la risa para fijarse en las armaduras que van pasando conforme avanzan. El hombre sólo hace que asirlas con más fuerza.-Cállense ambas.-ordena y Andrómeda responde con un nuevo bostezo, sin intención alguna más de soltarse. Bien pensado donde se encuentra el despacho del Director hay un sofá bastante cómodo, puede que consiga dormir después de todo-.

Se aburre rápido de las cosas, lo admite, pero en esa ocasión es que resulta tan terriblemente monótono que se podría aburrir hasta una piedra. No porque le aburra discutir o los insultos, sino porque lo está haciendo con alguien cuya originalidad es nula. Argumentos sacados de sus propias conclusiones, piques infantiles que no llevan a ninguna parte; aquéllo no podía ser denominado una discusión seria, eso desde luego. Pero claramente el orgullo siempre juega su parte, está en medio de la batalla campal, y la envidia y el rencor también hacen de las suyas. Si no tuviese que ver nada con Charles simplemente se limitaría a ignorarla, a hacer como que no la tiene delante, pero no puede, es superior a sus fuerzas, a sus principios y a todo lo que le han enseñado desde que era cría. No es que defienda lo que es suyo, porque por supuesto no considera a su primo de su propiedad ni mucho menos, él es libre; defiende a lo que quiere y a lo que valora, sin querer dejar que la joven Nott lo quiera a la par. Se niega.

-Discúlpela, es que es corta de entendederas.-susurra cuando su combatiente acaba por sacar a relucir más aún su inmadurez. No es que Andrómeda sea madura ni responsable, es más bien todo lo contrario, pero hay varios aspectos que tiene asumidos y que obviamente dirían muy poco a favor de su persona, y uno de ellos es montar un numerito tal cuando está claro que van a acabar castigadas de todas las maneras. Como si replicar fuese a solucionar algo. Ya se vengará cuando terminen cual sea que sea el castigo impuesto hechizando alguno de los componentes de la comida del profesor o alguna que otra broma de mal gusto más. Donde las dan las toman suelen decir. Es por ello que está más tranquila que nunca, descendiendo su paso tan sólo para hacer más tedioso al adulto que las empuja hacia su destino todo el recorrido, divertida con ello. Ni siquiera repara en las miradas asesinas por parte de la rubia, tiene la mente en otro planeta. Después de dormir un rato largo debe de plantearse el hecho de volver a movilizar a medio curso para convocar una fiesta, o al menos reunir a sus compañeras de habitación para hacer de las suyas una vez más. Sí, mal influencia a todo el colegio o poco menos-.

Cuando llegan al despacho del Director y el hombre que las mantiene cautivas no las suelta, ni corta ni perezosa se sienta en el suelo, haciendo caso omiso a los intentos del varón por levantarla de ahí. ¡Son casi las nueve de la mañana! Que no le pidan estar de pie tanto tiempo, es dormilona por naturaleza y necesita sus dos horas de adaptación al medio real y no onírico. Pero claro, Murphy no está de su parte hoy ni por asomo, por lo que cuando escucha la sentencia del Director se limita a levantar una ceja y suspirar largamente, justo en el momento en el que Arabeth comienza a reírse. Definitivamente no sabe mentir y está mal de la cabeza. Bueno, esa sería la única explicación coherente a sus delirios de grandeza y su complejo de niña pequeña.-¿Prefieres el cepillo de dientes o tu propio pelo como balleta? Es todo ventajas, está igual de cochambroso y te aseguras que no lo pierdes.-chasquea la lengua, sentada sin inmutarse, mientras el Director le dirige con reprobación ambos ojos, pero ella le mantiene la mirada con tal ímpetu que resulta casi imposible no apartarla.-Mire, yo ahora me voy a dormir. Si eso luego.-puntualiza, para medio segundo después escuchar su nombre pronunciado al completo.-Ahora. Las dos. Empezaréis por la sala de trofeos. Como os vea pelearos otra vez quedaréis expulsadas,¿me he explicado con suficiente claridad, señoritas?-las palabras del Director pueden no ir a misa para la de cabello cobrizo, pero la idea de pasarse las vacaciones de Navidad encerrada en casa definitivamente no la seducen. Acaba por levantarse y entonces sí fijar su vista en Arabeth, sin ninguna expresión en especial.-Muévete. Esa cosa tiene las mismas ganas que tú de ésto y pasa de aguantar niñerías.-le advierte, mientras ambos magos comparten escuetas palabras e instrucciones, volviendo a ponerlas en marcha. Vaya mañanita-.